Не парус

В ноябре, во второй половине, 

         Выцветает листвы желтизна.

Чернолесье, сплетение линий,

Облаков напряжённые спины, 

Свет туманный в проёме окна – 

Это осень. Последняя осень, 

Или нет… Разве кто их считал?

Дождь отавы небесные косит, 

Рассыпает свинцовые росы,

И открылся небесный портал. 

Вот – опять: дальний гул самолёта, 

Ранний вечер чуть дымом горчит, 

Мокрых птиц силуэты, как ноты, 

И окна освещённые соты, 

Занавески – не парус, а щит… 

Ледяная просыпалась крупка, 

А на сердце темно и темно.

Ветер курит морозную трубку… 

Как наивно, прозрачно и хрупко 

Берегут занавески окно! 

Ну, а в доме светло: там беспечно 

Разгулялся весёлый огонь –   

В печке. В лампе. В глазах… Бесконечный, 

Как поток золотой… Он навечно  

Утечёт – занавеску лишь тронь… 

…В ноябре, во второй половине,

Рассыпается в прах желтизна,

Тает сеть силуэтов и линий,

Сыплет дождь грустно-серой лавиной,

И в рубахе надорванно-синей

Бродит осень, по-вдовьи грустна… 

11.12.2020