«Оттуда не приедут...»

Оттуда не приедут, не напишут,

Но биться буду о любой заклад,

Что мёртвые и чувствуют, и слышат,

О чём про них живые говорят.

Они следят за нами и оттуда:

Из антимира, из небытия.

И, как ни странно это, почему-то

Спиной их взгляды ощущаю я.

Они меня – живого – заклинают

Простить того, кого нельзя прощать,

К добру и милосердию взывают –

И я обязан это выполнять.

Они всё видят, вроде бы незрячи,

К ответу совесть требуя мою.

И я сдаюсь, я не могу иначе –

Прощаю, уступаю, отдаю...

Погост в дождях. И птицы улетают,

И сумерки, но две свечи горят.

Не думайте, что мёртвые не знают,

О чём про них живые говорят.