Гарсиа Лорка

Ах, Гранада, Гранада,

Притворяться не надо,

Будто ты не слыхала этот выстрел в рассвет.

И рассвет был расстрелян,

И поэт был потерян:

Есть Гранада и вечер, а поэта уж нет.

Прострелили навылет

Твои крики немые,

И твой шёпот кричащий, и журчание вод,

И бессонные ночи,

И цыганские очи,

И твой берег у речки, где маслина растёт.

Ты поёшь его песни,

Но поэта чудесней

Андалусии слёзной не найти, не взрастить.

Твоих слёз изначальных –

Перламутров печальных –

В песню, словно в оправу, никому не вложить!

Стихи о Лорке