На кухне

* * *

Боль моя – Скарабея. С корявых ступеней

Нисхожу, как по кручам курганным взбираюсь.

Я уже не боюсь, но немного робею:

Как другим покажусь? Перед кем отчитаюсь?

Мой змеиный наряд – потогонный, лоскутный –

Сброшен под ноги близким, как рубище с плеч.

Восемь лет взаперти на божественной кухне

Я кормила с руки желторотую речь.

Я опять ухожу из прокуренной кожи,

От бесполой плиты – в половецкий пожар.

Кто, нагую, меня обуздает, стреножит,

Если тело в себе не могу удержать?

Скарб нажитый – в забытой котомке заплечной.

Но, как узник, отбывший пожизненный срок,

Я уже не боюсь. Только спичка за печкой

Угрожающе тлеет, словно утром – Восток.

2002 г.

* * *

Горе посуды, которую я перемыла,

Давно нет равных на географической карте.

Легионы яиц, я – Ганнибалу подобно – разбила.

Моими блинами можно обернуть экватор.

Но когда меня, домрабыню, выпускают в Город

Прикупить ботинки к зиме легконогому чуду,

Воздух льётся по капле в янтарную амфору горла

И знакомые звёзды с улыбкой следят отовсюду.

На кухне стих, домашняя хозяйка стихи.