Писатели

Прислушиваясь к голосу планеты,

Всегда на взводе, будто слово «Пли!»,

Живут среди тревог на белом свете

Писатели – сейсмографы Земли.

Лишь только за каким-нибудь порогом

Взывает боль людская: «Помоги!» –

Пульсирующе вздрагивают строки,

Спеша из-под писательской руки.

А если Родина (их Родина!) – как рана

И все слова рифмуются с войной,

Идут в дружины вещие Бояны,

Всегдашние бойцы передовой.

Писатели... А есть ещё писаки.

Они всегда пекутся лишь о том,

Чтоб угадать чутьём ручной собаки,

Когда вильнуть талантливым хвостом,

Когда лизнуть начальственную руку

И, хоть хрипит разгневанно Пегас,

Облаять бывших друга иль подругу,

Лишь только прозвучит команда «Фас».

А Родина для них – сродни базару,

Где для торговца – божья благодать,

Где всё подряд становится товаром

И можно слово выгодно продать.

Я мозгом шевелить пытаюсь рьяно,

Но не могу уразуметь никак,

Куда девались вещие Бояны

И почему сейчас полно писак!

Писаки стих