Поэтам, пишущим в стол

О стол мой письменный, 
                          о друг дубовый мой!
Не сразу ты попал ко мне домой.
Пришёл из тех времён, не новым,
Где было радостно, надёжно и «дубово».
На барахолке ты достался мне,
Не хвастаясь, по бросовой цене.
И оглушающе в душе гремели трубы,
Когда в твои объёмистые тумбы
Я складывал листки своих стихов
Подальше чуждых глаз,
                         подальше от грехов...

Кому какое дело до мечты,
До ярких и внезапных озарений,
До описаний чуда-красоты
И парагалактических явлений?
Бывало, пили кофе с коньяком,
И капли звонко по тебе стучали,
Слова звучали, часто – с матерком,
Чтоб чопорные гости не скучали.
Их проводив, я вновь писал стихи,
Со сном борясь порой до полуночи.
Я влёк мечты, что были далеки,
К бумаге их крепил... Короче,
Написанное – всё тебе, мой стол!
Пусть канут все стихи
                        в мифическую реку!
Их в ящики сложил – спокойствие обрёл.
Клянусь, что будет так довеку.