слово медленно пишет и пишет...

слово медленно пишет и пишет растёт немотой в глубине
я вчера говорил говорил слышу звук что себя не найдёт
над пустыней восходит спираль – как ракушку тащу на спине
и есть ночи в глазах над которыми солнце уже не взойдёт

есть святые чьи руки с утра до закатной багровой зари
пламенеют лучами как иглы их пальцы трассируют твердь
и случается чёрными хлопьями пепла слетают во прах упыри
их встречает всегда и теперь неживых бесконечная смерть

в эти войны на плач и на зов не приходит убитый господь
небо смотрит привычно как режут веками распятую плоть
и окопы как паузы в шрамах земли и спонтанных могил
прячут тех кого промысел в вечность переселил

13.05.26. Casa da Pedra Mourinha