Библиотекарь

Библиотекарь с рождения сед,

Ему всё равно, сколько вёсен и лет

в книгах и в жилах текло и течёт.

Кажется, что никогда не умрёт

Он, открывающий вечный замок,

знающий в храме любой уголок,

внутренний, внешний выход и вход.

Взгляд его – вешний, как тающий лёд,

в бездне листавший закат и рассвет.

В Нём уже тихо, в Нём времени нет.

Он и не имя, и не падеж:

ветхая кожа, но дух Его свеж.

Он и не сторож, не чародей,

мир сочинивший и в мире людей

текст то рассыпет, то соберёт:

верит, что кто-то когда-то прочтёт...

18.05.26. Marginal de Portimão

Стихи ветхий старик