«Как из всплывшей подлодки...»

* * *

Как из всплывшей подлодки,

Кричу в распахнутые люки:

«Что ж вы делаете? Уберите руки!

Дайте вдохнуть!» Продрала глотку.

Ну и что? Ничего. Маленький похоронки.

Лежат гамлетами. Сняли коронки.

Тихие.

Стихи ли?..

И снова на дно.

Вот так оно.

Собравши свои пожитки,

Сделав в анкетах всех по ошибке,

Пытаюсь пробиться к вам

Сквозь заунывный словесный хлам

И бедлам веков.

И я стою средь стариков

В очереди к Лире.

Не знаю только, как там в ОВИРе...

Иосиф! Все комплексы наземь сбросив,

Вам, Нобелевскому лауреату,

Устав от гимнов и матов,

Пишу, что люблю, что понимаю,

Что много чего хотела б сказать,

Да что-то словарный запас начал жать...

Скажу только: в сельской местности

Талантливому грустно и тесно.

Целую новый томик стихов,

Выпав из облаков,

С отзывами самыми лестными

Известному – неизвестная

Провинциальная фифа, лирическая поэтесса,

Точнее, иронический поэт. 

Так что гражданка планеты.

Короче, «известным поэтом»

Из Рима и из Манхеттена

В Россию, в пятый угол,

В конце концов, ветром задуло.

Вот пьедестал, вот лавры,

Белыми стали все мавры.

Поэтишки в зависти коросте

В ладоши хлопают: «Просим!» Да бросьте...

И ты есть в каждом хорошем доме.

Короче, немного знакомы.

Прости, что на «ты»...

Знаешь, задумчивые скоты

Смотрят в помятые бумажки,

Требуют визы, теребят фуражки.

А я так, поверх барьеров,

С надеждой и верой

Из Украины (с Малороссии).

Знаешь, шизуха косит

Всё больше наши ряды.

И вишнёвые сады

Как будто жар-птица обносит.

И с нею вместе летят в эмиграцию

Поэты хорошие, впав в прострацию.

Стихи, они есть не просят, конечно.

Лежат тут, гниют. Отекают конечности.

В столах. За пазухой.

Шляются с музами пьяных лабухов.

А что о погоде?

Такая ж, без перемен.

Пишут тут о народе,

Устав от его же измен.

(Взамен: плевки, оплеухи.)

Дохнут мухи

От жары. Запустенье, тлен.

Судороги вскрытых вен.

Пьянка. Наркота. Всякие глупости.

Но новость есть! Имя Христа – до сухости

Во рту – произносят вчерашние атеисты:

Маклеры, брокеры и коммунисты.

Ну а дороги... Прочерк,

Чтобы не портить почерк.

Климат суров...

Как в Америке?

Впрочем, бараньих голов

Хватает всегда и везде.

Да, ещё раз о бывшей звезде

И о твоих звёздочках.

Мальчики с умными мордочками

На бессмертной твоей

Клеймо хотят поставить.

О’кей,

Душа ведь нага,

Где рука, где нога,

Ей глубоко безразлично:

Обезличена.

Ставь хоть на лбу,

Хоть на зобу,

И то и другое нельзя поранить

По причине отсутствия оного.

Причём полного.