«Его стихи – избитое дитя...»

* * *

       ...тебя любить, обнять
       и плакать над тобой...

Его стихи – избитое дитя,
Рыдающее в болевом испуге...
А мрачный тип, ругаясь и кряхтя,
Кричит ему: «Заткнись!». И ставит в угол.

Его стихи – немой распятый взгляд
С вопросом «Как???», застывшим меж зрачками...
А мрачный тип, глотая спирт, как яд,
Перед распятьем машет кулаками.

Его стихи – Песнь Песней, зов души...
В них женщина – Лаура и Джульетта...
А та, что рядом, – тело. «Не взыщи!
Сама хотела, дура, спать с поэтом!»

Она хотела... Подарить любовь
Тому, чьи строки – бездны и теснины...
Она хотела «плакать над тобой»,
Увидев, что стихи и он – едино.

И видит. Мрачный тип в себе, глухом,
Не спрячется. Любой заслон разрушит
Она, что знает: до сих пор стихом
Господь ему выламывает душу.