«Он прикурил от Вечного огня...»

Он прикурил от Вечного огня –

Худой юнец с походкой деловитой.

Нырнул проворно к мраморным камням

И прикурил – как флагом руки вытер.

Он прикурил от Вечного огня,

Он оболгал пред павшими меня

И тех неторопливых ветеранов,

Что здесь сидят седыми вечерами.

Он оболгал и школьный тот народ,

Что строем в майский день сюда приходит

И в тишине, что здесь вдовою бродит,

О той войне далёкой узнаёт.

Он прикурил – не ранил, не убил

(Куда-то спички вдруг запропастились), –

Но из каких запрятанных глубин

Он выкопал свою непроводимость?

Непроводимость горя от других,

Непроводимость чувственного тока,

Что каждый раз у памятных могил

Нас держит в напряжении высоком.

Он обделён умением простым

Быть каждый миг к участию готовым,

Кусок бесплодной почвы, на котором

Зерну чужой слезы не прорасти...

А ты гори, бессменный наш Огонь,

Наш праведный, неугасимый светоч.

В тебе сгорают, как пустая ветошь,

И мелочь чувств, и ложь иных икон.

Гори всегда, забывчивость гоня,

Ведь смерть бойцов не может стать вчерашней...

А если вдруг сердца остынут наши, –

Мы их зажжём от Вечного огня.