И встретились...

И встретились: рассвет и пашня...

Три четверти сошлись – и треть...

Есть выбор: кровью перекашлять –

Или – собой переболеть!

Густая капля стеарина –

Нательный выпачкала –  крест...

Есть у поэзии – причина,

Как следствие – поэты есть!

Да будет так: «...сим победиши...»

Стихи – есть власть! И потому – 

Не создают четверостишье,

Лишь – не противятся ему.

Так – ожидают запах ливня,

Ведь – для себя – не для других

Не просто так паруют рифмы –

Перевоспитывают их!

...А стеарин – всё капал, капал...

На стол – сквозь пальцы... по ножу... –

Не карандаш роняю нА пол –

Господне тело не держу!

Поэты в образе – не люди,

А если люди – не беда...

Я опускаюсь вниз – оттуда,

Пока вы движетесь – туда!

Там – грусть уходит из окраин,

А здесь – хоть вздёрнись, хоть болей:

Поэзией – не награждают,

Лишь – приговаривают к ней.

В себе самом – я словно лишний...

Здесь, перешёптывая сныть, –

Стихотворения – не пишут,

До них – пытаются дожить...