«Думал, что всё – пройдёт...»

Он – ничего не ждал, но всё ждал чего-то...

Видел в зрачках – луну и пыльцу осота...

Помню: весёлым был, но молчал – с любою!

Всё, что привычкой есть, – называл любовью...

Он – всё писАл тоску, но её – не понял...

Он – уходил в слова, как уходят – в поле...

Был – непонятен всем, до смешного – ясен...

На сердце рвал стихи, – как заклёпки, – с мясом!

В рёбрах – ходила страсть, как в насосе – поршень...

Понял: сильней – нельзя, не бывает – больше!

Знал: где-то там, вдали... не в его квартире –

Сложены, как дрова, – все любови мира...

Губы – зубами грыз – до розовой пены,

Падал, как слива вниз, – головой в колени...

Тридцать – делил на пять... умножал – на восемь...

Он – отдавал всё то, что иные – просят!

Думал, что всё – пройдёт... всё мечтал – попустит...

Ночью – верёвку вил, выплетал из грусти!

Он – никому не врал, и не верил – правде:

Он – не боялся жить, а пора... пора бы...

Болью – кормил слова, несказАнным – рифмы...

Взбалтывал, как рассол... как чернила, – ливни!

... Вынесут... Отпоют... И поставят – свечи...

Он – уходил в стихи: говорил – излечат...