Восковые бусы

Июль – распарившись – дождя плеснёт...
Бредёт меж луж, по-летнему раздетый
до шорт и майки и в промокших кедах...
Который день дождливо хнычет лето,
смывая пот...

Пестрот водоворот
кружит успевшие нажиться листья,
жары седую пыль и мчится вдаль,
жгутом свернув замызганный хрусталь,
и космы полудня переплелись так...
А солнце, выглянув, рисует тени
на вымытом асфальте серых душ
и воробьями прыгает под душ,
капелью кучно брызнувший с гардений...

На ломти режу тишь, порезав палец...
А взгляд давно умчался за окно –
он просто не бывает одинок,
подыскивая радугу для пялец,
и акварель меж лужиц и цветов,
свернув общение до созерцанья...
Проспект ворчит, сигналит и бряцает,
мои поделки сбросив со счетов...

И всё-таки слетаются слова,
как мотыльки, на свет свечи горчащей.
От грусти строки тают и сочатся
прозрачным воском.
Мне низать-сновать
янтарно замутившиеся капли –
поношенные бусы летних дней.
Примерю – и в шкатулку без затей.
Осенний дождь грядёт... и не иссякнет.