Долгая жизнь

Всегда у поэтов труды нелегки,

хоть многим и кажутся просто игрой.

Глубокое таинство первой строки

скрывает в себе закавыку второй.

Когда же слова зазвучат в унисон,

заплещет форель неожиданных рифм,

поймёшь, каким ветром ты вдруг унесён

в большой океан, где наткнёшься на риф

сплошной несвободы, поскольку стихи

уже без тебя управляют тобой,

хоть соком гордыни за них истеки,

хоть волком лесным от бездарности вой.

Да будет оправдан любой графоман,

чьи слабые строки иным ни к чему.

Он тоже немножечко слова гурман,

и творчества муки не чужды ему.

Поэзия – дом для духовных бомжей.

Не зря на земле возрастает число

её колдунов и её ворожей.

Она – луноход, и она – НЛО.

Затворник, по сути, в ней каждый творец,

решившийся слово своё произнесть.

Тот хижину строит, а этот – дворец,

но каждому место под солнышком есть.

И физики зря наседают гурьбой.

Ты практику, лирик, нулём не кажись.

Не сможет Эвтерпа покончить с собой,

когда ей обещана долгая жизнь.