|
Поэма
По ступенькам сходя, почти на бегу,
Вдруг она ощутила; Давно позабытая нежная птица
Пронизала ей грудь. На радость иль на беду
Сердца коснувшись крылом, повелела влюбиться.
- Нет! Невозможно! Не может этого быть!
В годы мои позволительны ли наважденья?
Вот так: ни с того, ни с сего, ни с кого? Полюбить?
Хоть кого? Сей же час? Безо всякого уведомленья?
Я же жена, как-никак, и, всё-таки, мать,
И любовь знаю с изнанки, а не понаслышке
Вольно же было этой пернатой у сердца порхать,
Словно я – девочка переросток и шалунишка.
Ну, ты, птица! Кто тебе позволяет такое творить?
Что скажут соседи? Что она самой себе скажет?
Вечер, улица. Людно. Но, не с кем поговорить:
Не со случайным прохожим же, или психологом даже.
А к вечеру – оттепель. Поутру выпавший снег
Раскиселился, напитался водой, хлюпает под ногами
Троллейбус, светящийся изнутри, как во сне
Плывёт, увлекаемый медными проводами.
В салоне люди впритирку. До любви ли тут
Меж женщиной-треской и мужчиной из липкого теста.
Работа – Дом! Вековечный маршрут.
А любовь... Где оно, это заветное место?
Водитель вещает: «Граждане, оплачивайте проезд.
Следующая остановка: «Проспект Фридриха Барбароссы».
Этот проспект, зияет, словно ножевой разрез
А окна, будто глаза выкурившего с анашой папиросу.
А вот и место её заточения: три комнаты, туалет,
Лоджия, увешанная застиранными трусами.
Ничего этого, если вдуматься, в жизни её и нет -
Лишь прикосновение птицы, ниспосланной небесами.
Есть только она и ничегошеньки кроме неё.
Все остальное - звери, продирающиеся сквозь дебри.
Или сбившееся в стаю серо-чёрное вороньё, как ворьё…
- Троллейбус, миленький! Отвори шипучие двери.
И вновь улица, состоящая из лицлицлицлиц,
От безлюбья, словно лампочка в общественном туалете,
Тоскливо-тусклых. И ещё, покорно склоняющиеся ниц
Мусорные урны, полные окурков и прокладок в пакете
Где тут любовь? Неужто, неужто ты здесь?
Не могла разве выбрать приличнее среду обитания,
Чем этот пропахший кошачьей мочою подъезд
С рисунками в лифте, воспевающими обладание.
Ах, эта птица! Она всё ещё трепещет в груди.
Но чем выше взбирается лифт, тем тише её трепетание.
- И это правильно! Усмирись, улетай, уходи,
Потому что ждут меня стирка, глажка, питание
Мужа, привыкшего к безотказности за столько-то лет
К удовлетворению похоти, походя да по-привычке.
Ну, всё! Вот он – девятый этаж, выше которого нет.
Ничего, даже небес… Лети, шаловливая птичка!
И птица улетает, нежно задев на прощание крылом,
Сердце, укрытое старым бюстгальтером, как бронёю…
Ты приехала, девочка! Страна Нелюбовь здесь кругом
И небо без птиц исчерна-чёрное над головою.
О поэме «Птица Любовь»
1 Проголосовало
|