"Вот скудные слова..."

* * *

Вот скудные слова, убогий дар,

и нет здесь никого, никто не слышит.

Шуршит перо, рука упруго пишет

убогие слова, дар сердца моего.

Дар немощной любви...

К чему настрою душу?

К тишине…

Всё сердце горячо, печали тлеют.

Прохладный свет в грядущей вышине,

ядро горит, а пальцы в стуже млеют.

Не в силах клеть убрать, всё в горнице черно,

убогие слова не разгоняют мрака.

Ветшает дивный храм,

таинственная рака

струит нетварный свет под сводами его.

И медленно восходят к небесам

святые ратники, неведомые миру,

и Ты, Любовь, их светлым голосам

даруешь вечности божественную лиру.

Ты знаешь каждого, по имени зовёшь,

Твой голос кроткий

Твои овцы слышат.

Ты каждую на рамена берёшь,

смиряясь Сам, Ты их возносишь выше.

А ветер, ветер мчится по земле,

и мчатся, мчатся, разбиваясь, люди…

...О, если б знали мы, как Ты нас, Авва, любишь,

о, как бы мы скучали по Тебе!

Убогие слова, дар немощной любви,

и нет здесь никого, никто не слышит.

Внимаешь только Ты, рука прерывно пишет, –

молчание, увы, для сердца тяжело...

Дар любви стихи