Поэтов нет

Поэтов нет. Поэзии вода

течёт сквозь нас. Мы просто провода,

прозрачные сосуды, и сквозь них

рекой единой первобытный стих

пунктиром речи (тени и огни)

смывает смыслом мусор болтовни.

И череп, словно кафедральный свод,

чуть резонирует, и слышно, как поёт

волною Тот, Кого не объяснить,

Кого во всём привыкли мы винить;

и вздрогнешь вдруг – легла Его рука

на тонкую мембрану у виска.

Когда всё тело станет головой

и космос – клеткой чёрной, неживой,

ты среди матриц мёртвой чепухи

пойми, что Бог писал твои стихи.

23.03.24. Capela

Бог нами пишет стихи