«И вновь не пишутся стихи...»

И вновь не пишутся стихи,

И сердце не болит о вечном,

И мысли, некогда легки

Пьянящей музыкой строки,

Уже не рвутся в бесконечность

С Твоей божественной руки,

Дарившей  мне свои стихи…

О муза, в чём моя вина,

Скажи мне, дивная Эвтерпа?

Когда Тобой  была полна

Душа, от края и до дна,

Я жадно строфы твои черпал,

Забыв покой, не зная  сна…

Неужто в том моя вина?

Иль, может, в том я виноват,

Когда, однажды, но не ныне,

В безумных поисках наград,

Признанья, славы и услад,

Я нехотя попрал святыни,

Гордыней грешною объят?

О да, я в этом виноват.

И нет теперь Твоей руки.

Опала жжёт, и ноет сердце.          

А многоточья у строки –

Пусты, мучительны, горьки...

Прости, вернись, дочь громовержца,

И, наказанью вопреки,

Пропой мне вновь Свои стихи.