Опять стихи

Я бы свил с ней любовное гнёздышко.

Любо ей, как поют петухи,

Как сияют вечерние звёздышки,

Только, знаете, – пишет стихи.

Я её пригласил на свидание,

И гуляли мы с ней у реки.

Если б знать мне об этом заранее...

Целый вечер читала стихи.

Вот готовит она – объедение,

Не едал я подобной ухи,

На хорошем счету в учреждении,

Всё прекрасно, – вот только стихи...

Я бы с нею поехал в Анталию,

Чтоб от будней уйти шелухи.

Всё при ней, и фигура, и талия,

Но уж эти, простите, стихи...

Я сначала был в недоумении,

Что бегут от неё мужики.

А теперь ясно всё. Без сомнения,

Оттого, что кропает стихи.

И ещё. Обратите внимание.

Все родные её – от сохи,

Все – как люди, все вроде нормальные,

А она сочиняет стихи.

И уже ни на что не надеюсь я.

Повезло тем, кто с детства глухи.

Я не знаю, как быть и что делать мне,

Чтоб она не писала стихи.