Четыре ветра

Эссе о ветре. Лирическая миниатюра из жизни ветра. Ветер весенний – ветер молодой, неопытный. Андрей Литвиненко.

Ветер весенний – ветер молодой, неопытный. Погладит ладонями цветущие кроны, толкнёт иногда плечом в ствол – пробует силы (слаб ещё для таких забав) и, касаясь ветвей подолом платья, полетит себе дальше, напевая весёлую песню.

Летний ветер – ветер ленивый, любит понежиться в тени. Никто и ничто не смутит его праздный покой, разве только гроза. И тогда он всполошится, встрепенётся, поднимется в небо и обрушится на город – на дома, деревья, людей, срывая листья, панамы с прохожих, бельё с верёвок, и нет-нет да разобьёт стекло забытого открытым окна, повалит старое дерево на мостовую. Не знаю где и как, а у нас в донецкой степи в конце июля наступает самая неприятная пора, когда уже не только на солнце стоит жара нестерпимая, но и в тени не найти вам желаемой прохлады. Тогда ветер забирается высоко, подальше от раскалённого асфальта, от дышащей жаром земли, и там, под крышами, прячется в гнёздах ласточек и стрижей. На рассвете и закате гоняется с ними за мошкарой, а ближе к осени помогает ставить на крыло окрепших птенцов.

Осенний ветер (мой любимый) – ветер грустный, бесконечно влюблённый в свою хандру. Подвержен депрессиям и, как следствие этого, наблюдаются у него частые перемены настроения. То он лёгок и весел, и это состояние у него, как правило, на фоне ясного неба и яркого солнца; то он погружён в печаль и задумчивость на фоне пасмурного неба и затяжных промозглых дождей. Пахнет зимой, иногда – весной и крайне редко – летом. В сочетании с запахом дыма костров приобретает аромат ностальгии неизъяснимой, сердцу мучительно милой и приятной. Особенно если добавить в костёр пучок вишнёвых веток. Бывает шаловлив (возможно, это следствие всё той же природной меланхоличности), осторожнее на аллеях парков и на улицах: может швырнуть в лицо прохожему охапкой листьев или стряхнуть с веток деревьев капли дождя за воротник.

И только зимний ветер способен разгуляться во всю ширь и мощь характера своего буйного, неукротимого. И дует он со всех сторон, и проникает во все щели. И горе путнику, сбившемуся с пути и попавшему в пургу. Пурга его в снега заманит, закружит в диком танце, подарит на миг надежду, мигнув близким, тёплым окошком хаты; в постели на белых простынях так тепло, так весело потрескивает в печи огонь, пахнет горячим украинским борщом и свежепечёным хлебом, и так приветливо, так ласково горят глаза хозяйки, с её страстным поцелуем растекается по телу приятное тепло, ложатся на твоё лицо белые её локоны... И засыпает белыми снегами, заметает твой последний сон пурга.