Творец

Ты был, конечно, пьян, и всё проспал.
Давным-давно ты пропил телевизор,
и все картины, что нарисовал,
что помнил и что позже забывал,
и всех, кого ты в прошлой жизни знал,
и тех, кого берёг для новой жизни.
Всех пропил! Заждалась тебя страна!
Наружу! Из берлоги! Из промозглой!
…А там – была и кончилась война.
Не нужно плакать. Глупо, да и поздно,
когда лиловый дождь пространство шьёт.
Ты ждал увидеть улицу весёлой,
с огурчиком домашнего посола,
и с кружечкой шипящего рассола!
Но стали грязью города и сёла.
И мир был гол. Не твой. Не мой. Не тот.
Ты ужаснулся. Ты решил, что спишь.
Но сон какой-то был однообразный.
И ночь плыла, страшна и черномаза.
А день глядел в четыре чёрных глаза.
Шагай, шагай, чего же ты стоишь?
Пусть сон идёт вперёд! Иди, зараза!
И ты пошёл, последний из людей,
похмелья исстрадавшийся осколок,
дождём лиловым сплющен и исколот.
Ни тварей, ни друзей, и ни ****ей.
Да хоть бы серп явился или молот!
Но голос был: «Бери – и володей!»
…И лён перед тобой – вполне готов.
И краски. Ах, какие были краски!
И кисти: колонок, щетина, ласка!
И шпатель – гибкий, как царевна в сказке.
И лучшие грунтовки для холстов!
…О, Боже правый! Творчество – запой!
Хоть пой, хоть вой, хоть пей, хоть бей посуду!
Все – прочь! И ночь уходит прочь, паскуда.
Дождь – прочь! Всё можно в ступе истолочь –
и сделать краску, и добыть оттуда,
когда казалось, что добыть невмочь.
…Ты вспомнил всех.
Ты всех нарисовал,
пейзажи, и друзей,
живых и мёртвых,
под небом, гибким шпателем растёртым.
Какой там угол! И какой овал?
Весь мир – в холсте. Цветы, смотрите, – те!
Мужчины здесь, и женщины, и дети,
и звёзды блещут, солнце снова светит,
и кто-то говорит о красоте…
…Творец мазком нарисовал траву.
Так мир был создан.
В нём и я живу.

© Вит. Чел 29.01.2014